O mundo entre a boca e o nariz

Quis pensar em flores ou no ar puro da montanha. Tentei até me levar para um restaurante japonês. A carne crua do peixe, rosado, fedorento, gostoso. O problema era o cheiro do peixe. Não gosto de cheiro forte. Deus me fez com nariz entupido sabendo minha disposição a não gostar de cheiros carregados. Um azedo bacteriado quase putrefato. Como são cruéis os cheiros do fim do dia, do início da manhã. Pobre são os povos nórdicos e suas temperaturas baixas e seus poucos banhos. A consumação no frio peca pelo excesso de roupas e pelo azedo impregnado em todas as camadas da vestimenta.

Tentei tomar coragem. Contei até três, depois até cinco, se deixasse, chegava a números que eu não saberia nem o nome. Queria dar o prazer de um presente bem dado. Não dava. Se ao menos o mau cheiro também fosse meu... Dois sujos se anulam. Não. Eu estava limpo. Banho tomado, dente escovado, perfume posto e barba feita. Nunca gostei de comer bacalhau, nem ostra, nem sarapatel. Gosto de comida cheirosa. Feijoada, carne de churrasco, pizza à lenha. Sabor específico e não exagerado. Aromático, convidativo.

Só havia uma solução para o infortúnio. Era deveras indelicada. Era tudo ou nada! Como dizer? Como frasear? Como conseguir? Como interromper? No desespero tive que ser rude da maneira mais eufêmica. Meu bem, estamos com cheiro de dia. Vamos ao banho? Sucesso.

A água corrente é revigorante, milagrosa, saborosa, deliciosa! Uma roupa nova para o mesmo corpo. Uma nova textura para a mesma pele. Um novo tempero para cada velho azedo. Estupenda sensação de renascimento. Não é a toa que só existe vida onde existe água.

Não precisava mais pensar em flores, em perfumes, em sabores raros. A realidade enxaguada era a mais saborosa de se deleitar. Me perdi como um garoto que passa o dia na praia cavando para chegar na China. Esqueci meu nome, perdi a hora, deixei de existir. Ela também.